「这树二十多年了。」
「那我听见的不是它。」
「可能是隔壁的门。」他说，「老周家那种铁皮门，风一吹就响，响了二十年。」
我站在那儿，很努力地听。
听了半天，只听见远处车流的声音。
——
门是新换的。
沈峤掏出钥匙，插进去，转了两下，门开了。
屋里有灰。
不是那种脏，是没有人住的那种灰——家里的动线停住了，桌上的水杯还是三天前的，报纸摊在沙发上，电视的遥控器歪着。
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