「他写得出。」我说，「我三年没写过一个字。他替我写过。」我顿了一下，「他连我写字的时候喜欢把手腕贴着桌子都知道。」
沈峤把斧头往地上一插，转过身。
「你在怕什么。」
「我在怕，」我说，「这三年里，我到底是活着，还是被他写出来的。」
他没有马上说话。
然后他伸手，把我的右手翻过来，看我的掌心。
「这上面的纹路是他写的吗。」
「不是。」
「你昨天晚上叫我名字的时候，是他写的吗。」
「不是。」
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