他知道，这幅画不会成为什麽杰作，也不会是他曾经「活着」的证明。
他甚至怀疑自己是否曾经真正地活过。
他不该像这些画一样活着，不该像画布中那无底的黑那般。他曾经想过，要赋予自己一些sE彩，哪怕只是一抹冷灰，一点带着呼x1的暗红。可每一次提起笔，画出来的都是一片又一片更深的夜。
他不配。
撒在画上的那点点月光，犹如这个世界偶尔不经意撒落的怜悯——疏淡、浅薄、虚假。
可他不需要。从来都不需要。
画像是活了过来，在黝黑的布面里裂出一道裂缝，眼睛幽暗地浮现，盯着他，像是在质问。
「为什麽让我出生？为什麽让我活得如此狼狈？」
他无言。他只是一直在把悲伤与愤怒往外涂抹，像往深井里倾倒Hui物，从没想过这井会回声，会反噬。他从来不觉得画布会反抗，但今晚，它仿佛也厌恶起了他。
他终於撑不下去了。踉踉跄跄地起身，每一步都像踩在自己编织的绝望里。他拖着疲惫的身T走向房门，几乎将全身重量都压在门板上，才慢慢地、吃力地扭开那颗老旧的喇叭锁。
咔哒一声，门开了，但那声音却像打开某种禁忌的封印。
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